sábado, 19 de noviembre de 2016

ÍNTIMO

foto: Mario Calvo

Los árboles desnudan 
la pereza caduca
de sus hojas.
                             La calma
gris suspende el cielo.

Motea la ventana
la lluvia de noviembre.

Tú y yo, ante el cristal,
siguiendo con el dedo
el rastro de las gotas,

borrando,
cómplices,
el mundo 
circundante,

que deja de existir,

desdibujado, 
afuera.
                                                   
                                           Manuel Bocanegra


viernes, 28 de octubre de 2016

SI LA BALA


Si la bala detuviera la intención,
si se pensara, si volviera hacia atrás
su recorrido e interrogara.

Si el que apretó el gatillo
recibiera el mismo dolor
que el corazón acribillado,
el llanto de la vida arrebatada,
huyera el sicario de su espanto
y en sembrar primaveras
redimiera su yerro o su pecado.

Volviera a reinventarse la conciencia,
dejáranse las armas sin costado.
La violencia detuviera su reloj,
su cuenta atrás, su briega fiera.

El que fuera matador
se contuviera y construyera
reinos con palabras, y sin dolor
y sin fronteras, habláramos
de un cielo que no existe,
del mundo que aniquila
el que dispara, inconsciente,
a otro ser y lo asesina.

                                                   Manuel Bocanegra

martes, 6 de septiembre de 2016

NADIE ERA

IsoOO


Nadie era. Era la lluvia.

Su traje gris la distinguía.
Serena lucía en los espejos
de la calle, vibraba en los tejados.

Tímida, llamaba en los cristales.
Decía nuestros nombres.
Como los dice la primavera cuando llega.

                                         
                                                    Manuel Bocanegra


miércoles, 31 de agosto de 2016

SOL INTERIOR


Como el sol escribe con sombras
sobre la hierba, mi ser
proyecta sobre el papel
los versos del poema.


                                      Manuel Bocanegra

sábado, 23 de julio de 2016

HOGUERA PEQUEÑA


En alguna parte de la noche
se enciende una hoguera pequeña
que nace de cartón cortado, ramas,
envases de galletas, tablas rotas.

No es la noble hoguera de leña,
la pira en el altar de las ofrendas.
No es la poderosa hoguera del canto
que enciende los ojos de los soldados.

Es hoguera humilde de refugiados,
hoguera sobreviviente, pequeña,
que en alguna parte de la noche
arroja esperanzada luz de estrella.

                                                         Manuel Bocanegra

sábado, 23 de abril de 2016

Haikú



                                  a Mori

Hierba reciente,
deja tu piel
su aroma entre la mía.

                                 
                                  Manuel Bocanegra

domingo, 10 de abril de 2016

Whipala

COMO UNA FUENTE
de sangre, mana el poema.
Por los Pueblos Indígenas
masacrados, por la Selva calcinada,
por los Activistas asesinados.
A día de hoy, Berta Cáceres,
y trescientos ecologistas más.

                                             Manuel Bocanegra

viernes, 25 de marzo de 2016



El río que lleva mis preguntas
no se detiene a contestar;
entre orilla y orilla, sueña,
y despierta al llegar al mar.

                        Manuel Bocanegra

viernes, 1 de enero de 2016





MI GATO Y YO NOS PARECEMOS TANTO

Dormita insomne junto al radiador
ronroneando la canción de la distancia.

Sigiloso, husmea los vientos en rededor 
y salta felino entre la luna y los tejados.

Invisible, clava la noche entre sus uñas
y la marca, territorio de sueños.

Con el día, a la ventana vuelve
 y se ovilla doméstico, como palabra 
recogida en la cesta del poema.


Manuel Bocanegra